Dead Ink

Кожа на костяшках трещит от сжатия рукояти — меч липнет к ладони, будто только что вытащили из чернильного котла. Ты не помнишь, как оказался здесь. Только вспышки: 2207 год, холодное сияние квантовых ламп, боль, будто кто-то выдергивает нейроны через зрачки... А теперь эта башня. Ее стены дышат, пульсируя густой массой, пахнущей жженым пластиком и чем-то органическим.

Каждый шаг оставляет след — чернильные капли стекают с лезвия, смешиваясь с тем, что когда-то было полом. Враги здесь рождаются прямо на глазах: их тела скрипят, как недопечатанные 3D-модели, суставы двигаются рывками. Блокируешь удар щитом — вибрация отдает в локти, зубы сводит от скрежета металла по «коже» этих... существ. Убьешь одного — он рассыпается в лужицу, густую, как деготь. Придется зачерпнуть пальцами, протащить по лезвию: новые зубцы вырастут сами, если хватит «материала».

Шесть часов? Десять? Время здесь течет иначе. Лифты — это живые жилы, лифты — это ловушки. Выбираешь дверь наугад: за одной — арсенал с оружием, которое мнет ребра при ударе; за другой — комната, где потолок медленно опускается, выжимая воздух из легких... А еще эти чертежи. Находишь обрывок схемы в груде мусора — и вот уже печатаешь сапоги с шипами для стенолазания или щит, покрытый иглами. Или... может, потратить все на воскрешение? Однажды ты разобьешься о мостовую с двадцатого этажа — и проснешься у подножия с пустым флаконом вместо сердца.

Боссы здесь не просто большие — они неправильные. Один слеплен из сотни рук, срощенных в клубок; другой кричит голосами тех, кого ты уже убил... А башня растет выше. Все выше. Иногда кажется, что это не ты поднимаешься — это она затягивает тебя глубже...