The Amber Throne

Просыпаешься в гробу. Дерево давит на рёбра, запах ладана въелся в кожу — а ты не помнишь, как здесь оказалась. Пальцы скользят по резным стенкам, цепляются за щель... Свет режет глаза, и первое, что видишь — окровавленные ногти. Свои.

Двенадцать часов пути к Янтарному трону начинаются с хруста ломающихся костей. Твои. Или того существа, что вылезло из-под алтаря с тихим бульканьем. В отряде сначала двое: ты и тот, кто назвал тебя Аррой. Потом придут другие — с шрамами вместо биографий, с оружием, которое тяжело держать даже взглядом.

Бои здесь — как танец на лезвиях. Шаг влево — гарпун чудовища пронзает землю с мокрым чавканьем. Шаг вправо — твой маг задыхается от собственных заклинаний, потому что забыл выдохнуть. Каждый монстр оставляет после себя не только труп, но и странный осадок: то ли пепел на языке, то ли воспоминание, которого у тебя не было...

Рисованные локации будто шепчут: за каждым углом прячется новая боль. Вот кузница, где можно сковать доспехи из клыков последнего убитого тобой зверя — если выдержешь его рёв в пальцах, пока металл остывает. А там — алтарь с надписью «не трогай», конечно же трогай, разве ты удержишься?

Главное — не дать отряду рассыпаться. Один слишком любит бросаться в толпу, другой замирает при виде крови... Их страхи становятся твоими, их раны зудят под твоей броней. Но когда очередной монстр падает, рассыпаясь янтарной пылью, понимаешь: отец просил не просто разрушить трон. Он просил не забыть, что под ним похоронено.

И да, эти пятнадцать часов пролетят как один вдох перед прыжком в пропасть... если повезёт.