Lost Sea

Волны швыряют тебя на берег, как ненужную щепку. Соль въедается в кожу, песок скрипит на зубах — а вокруг только бесконечный шепот джунглей и треск пальмовых листьев на ветру. Бермуды не отпустят просто так.

Ты останешься здесь. Надолго.

Каждый остров — это ребро, торчащее из воды, обглоданное временем до костей. Процедурная генерация? Да, но ты чувствуешь ее на вкус: гнилые плоды падают с деревьев с глухим шлепком, а в пещерах пахнет плесенью и чем-то металлическим... кровью? Или просто ржавчиной от тех сундуков, которые не откроешь без нужного человека.

Одно мачете. Один удар. Поначалу. Потом мышцы запомнят новые движения — если проживешь достаточно долго. Опыт оседает в костях тяжелым свинцом, но смерть стирает все. Одна ошибка — и ты снова на берегу, с пустыми карманами и дрожащими руками.

Команда — это не просто статисты. Кто-то чует золото сквозь толщу песка, другой латает пробоины в днище корабля пальцами, исчерченными шрамами. Их голоса сливаются в общий гул, пока ты идешь вперед, раздвигая лианы, где за каждым поворотом может ждать либо босс с глазами как мутное стекло... или очередная ловушка, хрустящая костями.

Деньги пахнут потом и морской водой. Вложишь их в доски палубы — и корабль ответит тебе скрипом новых мачт, унося дальше, туда, где архипелаги становятся злее, а воздух густеет от напряжения.

Сундуки шепчутся на непонятном языке. Вскроешь — и внутри что-то одноразовое: взрывчатка с ароматом серы, кинжал, холодный как рыбья чешуя... но без нужного специалиста они просто куски дерева с железными застежками.

А еще здесь есть звук: хриплое дыхание после боя, далекие крики чаек (или это не чайки?), скрежет камней под ногами... И тишина. Такая густая, что кажется — вот-вот разорвется от напряжения...