7th Domain

Ты просыпаешься в пепле. Не метафорически — он хрустит на зубах, въелся в кожу, пахнет горелой костью. Мир не просто мертв — его разобрали на запчасти, как тушу на рынке. И почему-то именно тебе дали иглу и нитки...

Каждый шаг оставляет след — не только в пыли. Ты слышишь, как трескается время под сапогом? Вот клинок, проржавевший до дыр, но он помнит вес руки, что держала его до тебя. А вот дверь, запертая на цепь из собственных костей. Ты найдешь ключ. Или сделаешь новый — из ребра того, кто повесил замок.

Здесь даже воздух режет. Дышишь — и чувствуешь, как магия царапает легкие, как старые страницы. Книги здесь горят голубым, а мечи шепчут заклинания. Подбери один — и пальцы сами сложатся в unfamiliarный жест. Muscle memory лжет лучше, чем гадалки на развалинах храма...

А эти карты — не для игры. Они липкие от чужой крови, пахнут ладаном и медью. Вытянешь Шута — получишь пулю в лоб или бронзовый ключ от рая? Ритуал прост: положи на язык, рассоси вкус железа... и жди.

Смерть здесь не точка. Она — складка на карте, морщина на лице мира. Ты вернешься. Снова. Снова. Пока пальцы не запомнят каждый камень, пока глаза не научатся видеть сквозь пелену пепла... или пока не решишь, что рай — это просто тихий уголок в аду.

Пиксели? Да. Но они обжигают, как угли под тонкой кожей.