Сталкер Мизери

Ты идешь по ржавой земле, и каждый шаг отдается глухим гулом в костях. Воздух пахнет озоном и гарью — где-то близко тлеют обломки вертолета, а может, это просто очередная аномалия пожирает металл. Ветер шепчет обрывки фраз: "Не сворачивай...", "Они уже здесь...".

Выбор класса — не просто меню. Это первая рана на твоей шкуре. Снайпер? Твои пальцы запомнят холод прицела, но спина сведется судорогой после двух часов в засаде. Штурмовик? Ты тащишь на себе броню как проклятие, зато пули будут выть мимо ушей — иногда. Разведчик скользит между теней, но знай: один скрип ботинка по бетону — и тьма зашевелится...

Мутанты здесь не ждут. Они учатся. Попробуй заманить химеру в "жарку" — она лишь фыркнет, будто смеется, и сменит траекторию. Аномалии стали злее: даже в "Севе" кожа покрывается мурашками, будто кто-то водит иглой по нервам.

Охота? Это не квесты. Это когда ты три дня выслеживаешь библиотекаря, а потом понимаешь — он все это время вел *тебя*. Запах гнилой плоти, шелест перепонок... И да, тот самый момент: ствол бликует на солнце, тень дергается — ты уже обнаружен.

Экипировка теперь дышит. Броня давит на ключицы, фильтры противогаза хрипят, как астматик. Но попробуй снять хоть что-то — радиация тут же лижет кожу языками из тысячи иголок...

А еще здесь есть звук, который не описать. Что-то между скрежетом металла и криком чайки. Он приходит ночью. Или это не ночь? Просто Зона снова моргнула...