TACTICAL BANDITS

Песок скрипит на зубах. Ветер воет в ржавых ребрах брошенных машин, а твои пальцы сжимают ствол — теплый, липкий от пота. Здесь нет правил, кроме одного: если замешкаешься, станешь очередным скелетом у дороги.

Ты пьешь воду из пробитой канистры, и ржавчина оставляет на языке металлический привкус. Каждый выстрел отдается в висках, каждый шаг — риск. Ты не герой. Ты крыса в лабиринте из обломков цивилизации, где даже тень может укусить.

Запах гари и гниющей плоти въелся в одежду. Ты идешь на звук работающего генератора — чужая удача или ловушка? В кармане три патрона. В голове — сотня сценариев, и все плохие.

Кто-то называет это игрой. Ты знаешь правду: это глоток воздуха перед тем, как волна накроет с головой. Здесь не начисляют очки за убийства — только отнимают жизнь за ошибки.

Сможешь ли услышать шепот за спиной до того, как нож войдет между ребер? Уловить момент, когда дрожь в руках станет смертельным приговором?

Пустошь не прощает слабости. Она жует тебя медленно, оставляя время почувствовать каждый щелчок разрывающихся связок. Но когда твой выстрел прерывает чужое дыхание, а в груди вспыхивает липкий восторг — понимаешь: ты уже часть этого пейзажа.

Готов ли стать еще одним шрамом на лице этого мира?