Battlefield Heroes

Песок прибрежного клаша забивается в ствол, пока ты перезаряжаешься под свинцовой метелью — одиннадцать карт, и каждая оставляет на губах вкус пороха. Шесть пехотных: тут твой локоть впивается в грязь окопа, а граната отскакивает от ржавого цистерны... Пять с техникой — танковая гусеница давит пустые гильзы, превращая их в блестящую фольгу.

Флаги. Всего четыре. Но попробуй удержать хотя бы один, когда пулемётчик с альпийского ассальта поливает свинцом сквозь дымовую завесу. Восемь против восьми — цифры кажутся маленькими, пока не увидишь, как королевский солдат падает лицом в лужу, а его кровь смешивается с бензином... Пятьдесят билетов воскрешения. Сожми кулаки — если возьмёшь все точки врага, каждый твой выстрел будет вырывать из них двойную цену.

Две армии. Национальные — их форма пахнет кожей и дисциплиной, слишком уж напоминает старые кинохроники. Королевские? Чай с молоком и фанатичная вера в империю. Их лидеры кричат в радиоэфир: Шнитцель с акцентом ломает микрофон, а Честер строит планы между глотками виски...

Выбирай класс — или он выберет тебя. Диверсант сливается с тенями, его дыхание замедляется перед выстрелом... но одна ошибка — и эликсир не успеет затянуть рану. Пулемётчик чувствует отдачу всем телом, ствол раскаляется до ожогов на ладонях. А солдат? Он пахнет йодом и порохом, его пальцы скользят по повязке, пока союзник стонет в грязи...

Техника ревёт железными лёгкими. Джип подбрасывает на кочках так, что зубы стучат. Танк дрожит перед выстрелом — ты чувствуешь этот удар даже через броню. Самолёты рвут небо на части... а потом вдруг замолкают, падая где-то за холмом.

Опыт капает как кровь из носа после удара прикладом. Очки доблести звенят в кармане, как монеты на похоронах. Десятый уровень — и вот оно: звание пришито к рукаву, но ты уже знаешь — героем здесь становятся не за красивые нашивки...