Hell Pie

Кожа на ладонях липнет от пота, когда цепляешься за очередной уступ, а внизу — только черная пустота и хруст костей под ногами. Ты — демон с миссией, но не той, что ждут от посланника ада. Нет, ты здесь ради торта. Самого важного торта в истории.

Четыре мира, четыре вкуса безумия: один пахнет перезрелым бананом и ржавчиной, другой — мятной жвачкой и желудочным соком. Ты пролезешь сквозь чьи-то зубы, упадешь в кипящий суп из глаз, а потом вдруг окажешься на пляже, где вместо песка — обломки ногтей.

Твой главный инструмент — ангел. Жирный, голый и вечно ноющий. Он висит на цепи, как медальон проклятия: то подскажет, куда прыгнуть (если не захочешь слушать), то размажет врага о стену с хлюпающим звуком переспелой дыни.

Костюмы? Да их тут больше, чем здравого смысла. Нацепишь на себя что-то между клоуном и мясным фаршем — и вот уже кажется, что это не ты сошел с ума, а мир вокруг просто недостаточно старался.

А еще эти утки. Лучше не спрашивай про уток. Или спросишь — но потом захочешь выжечь память кислотным дождем из второго уровня...