Might and Magic 4: Clouds of Xeen

Ты ведешь шестерых — их дыхание сливается в неровный хор, а доспехи позвякивают на каждом шагу. Мир расколот пополам: под ногами твердь, над головой — облачный ад, и ничто не хочет становиться целым. Кто-то ошибся в расчетах... или намеренно оставил все как есть?

Клинки тупятся о чешую ящеров, заклинания вырываются из пальцев с хрустом ломающихся костей. Ты чувствуешь запах гари от провального ритуала — он въелся в землю, как проклятие. Золото? Да, оно здесь. Но чаще — ловушки, срабатывающие с щелчком старых механизмов...

Выбираешь: полуорк-варвар с шрамами вместо биографии или эльфийку-чародейку, чьи пальцы пахнут озоном? Каждый класс — не просто навыки, а поза, привычка, способ вдыхать воздух перед ударом. Ниндзя скользит бесшумно, но ты слышишь, как скрипят его сухожилия. Паладин шепчет молитвы — они обжигают губы.

Бой — это не очередь ходов, а сплетение криков. Один прикрывает раненого, другой роняет флягу с зельем... липкая жидкость растекается по плитам, смешиваясь с кровью. А потом — тишина. Только свист ветра в ущельях Ксина напоминает: мир все еще разорван. И твои герои — лишь песчинка в этой трещине...