Tribe Nation

Ты чувствуешь запах дыма еще до того, как видишь лагерь — горький, с примесью мокрой шерсти и тлеющих листьев. Ветер гнет верхушки дубов, шепчет что-то на забытом языке, а ты уже знаешь: сегодня снова придется выбирать между хлебом и железом.

Пальцы скользят по гексагональной карте, будто по шрамам старого щита. Здесь каждый квадратный дюйм земли дышит угрозой — то треск ветки под легионерским сапогом, то далекий крик ворона. Твои воины ждут приказа, но разве можно предугадать, где вспыхнет следующий пожар? Рим не спит. Он ползет по карте, как холод по спине после ночи в сырых шкурах.

Бой длится шесть минут. Ровно столько, чтобы ладони успели вспотеть, а в горле застрял комок от невысказанных команд. Расставить лучников на возвышенности или бросить всех в прорыв, где пахнет кровью и медью? Выбор всегда как заноза — мелкий, но не дающий передышки.

Между битвами — тишина, густая, как похлебка в котле. Торгуешься с купцом из-за кожи, чувствуя, как его глаза скользят к твоему мешку с серебром. Отправить разведчиков в чащу или самому рискнуть в текстовой ловушке друидов? Иногда кажется, что даже кости на столе шепчут предостережения...

А потом — снова гул тысяч шагов за холмом. Снова дрожь в коленях от неверного решения. Или это просто ветер качает траву?