Pankapu

Ты проваливаешься в сон, как в глубокий омут — сначала холодно, потом невесомо. Где-то там, за границей закрытых век, мальчик прижимается к подушке, а ты уже бежишь по мшистым плитам Кристального леса. Воздух звенит осколками света, каждый шаг оставляет след, будто на влажном стекле...

Три меча у тебя в руках — точнее, один, но он умеет менять кожу. Грубый металл воина, упругий лук из жил древних существ, магия, которая обжигает пальцы, если переборщишь. Выбираешь не стиль боя, а способ дышать: резкие выдохи в ближней схватке или прерывистый ритм засад.

Боссы здесь — не просто горы мышц. Один шелестит крыльями из пергамента, другой кашляет чернильными тенями. Победа пахнет жжёной шерстью и мёдом... странная смесь, правда?

А потом — пробуждение. Скрип кровати, приглушённые голоса за дверью. Сказка? Да. Но почему у сказочных фонтанов пахнет йодом, а в сундуках с добычей попадаются пуговицы от школьной формы?

Четыре главы. Четыре сновидения. Ты запомнишь свист стрел в узких тоннелях и то, как ладонь соскальзывает с ледяного шипа на последнем рывке к маяку. Но главное — тихий треск страницы перед тем, как кто-то скажет: "Спокойной ночи".