50 Cent: Blood On The Sand

Песок хрустит на зубах, когда ты выплевываешь его после взрыва — концерт давно закончился, но адреналин все еще гудит в висках. Вместо денег тебе суют череп, усыпанный бриллиантами, холодный и тяжелый, как невысказанная угроза... А через час его уже вырывают из рук.

Террористы? Серьезно? Их дыхание пахнет порохом и дешевым кофе, когда они исчезают в пыльном вихре. Саид Камаль и Лейла — имена, которые теперь будут мерещиться за каждым углом. Ты идешь по горячему асфальту, ствол пистолета липнет к ладони, а где-то рядом шагает выбранный тобой член G-Unit. Его смех резкий, как скрежет затвора.

Выбор оружия — это как выбор дублера: дробовик рвет плоть на куски, винтовка шепчет смерть издалека. Но самое сладкое — это контр-убийства. Чувствуешь, как хрящ ломается под локтем? Слышишь хрип, когда перерезаешь глотку ножом? Магазин манит тебя новыми игрушками — там стволы блестят, как украденные мечты.

А еще можно насмехаться. Грубо, громко, чтобы эхо разносилось по пустыне. Каждое слово — плюс к очкам, каждый мат — как пощечина врагу. Кто-то скажет, что это детский сад... но разве детсадовцы стреляют из гранатомета?

Если станет одиноко — позови друга. Он прикроет спину или воткнет нож между ребер в режиме «кто круче». Песок забьется в стволы, кровь смешается с потом... а череп? О нем ты вспомнишь в последнюю очередь.