The Mark of Kri

Деревня сгорела дотла — запах гари въелся в кожу, как татуировка. Ты — Рау. Кулаки сжимаются сами, когда вспоминаешь отца: его голос теперь только эхо в черепе. Но месть — не прямая линия, а лабиринт, где каждый поворот обнажает новый сколотый зуб ярости...

Джунгли шепчут листьями, горы скрипят под сапогами, а кровь на клинке липнет, как мед. Ты либо рубишься в толпе, чувствуя, как мышцы горят от ударов, либо крадешься в тени — сердце колотится в такт шагам стражи. Оружие? Не просто железо. Топор тяжелит руку, но рассекает кости будто сухие ветки; лук — это выдох перед выстрелом, когда время замедляется...

Кузо, твой крылатый демон, хрипит на ухо советами. Шаман бормочет заклинания — его пальцы пахнут травами и старостью. А тот воин с глазами, как щели в броне... он знает что-то. Что именно? Придется разбить ему лицо или выслушать — выбор всегда оставляет царапины на совести.

Прокачка? Не просто цифры. Тело запоминает каждый уклон, каждый удар, пока рефлексы не становятся острее лезвия. Но игра не давит — она дразнит. Вот ты уже летишь в пропасть... но успеваешь схватиться за край, ногти впиваются в камень.

А потом тишина. Между убийствами находятся минуты, когда ветер смывает с лица пепел воспоминаний. Ты почти забываешь, зачем начал этот путь... пока не находишь очередное кольцо дыма над руинами чужого дома. Месть ведь тоже умеет жевать своих детей?