Classic Marathon 2

Ты просыпаешься в коконе из холодного металла — не на корабле, нет, здесь пахнет пылью мертвых цивилизаций и чем-то... электрическим. Durandal снова сыграл в бога, перетащив тебя через пол-галактики. Его голос скрипит в висках, как ржавый подшипник: *найди их, прежде чем они найдут нас*.

Планета дышит. Стены руин шепчут под слоем пепла, а тени цепляются за броню, будто хотят что-то сказать. Ты идешь по коридорам, где свет давно умер, и каждый шаг отдается эхом в пустоте. Пистолет в руке кажется игрушкой против того, что ждет впереди...

Они вылезают из щелей — не просто враги, а что-то древнее, голодное. Их кожа отсвечивает, как мокрый хитин, а звуки... ты слышишь, как их суставы скрипят при движении? Здесь нет честного боя — только ловушки, внезапные атаки из темноты и этот проклятый страх, что патроны кончатся раньше, чем ответы.

Но ты ведь не за этим пришел? Durandal знает больше, чем говорит. Каждый терминал — обрывки правды, пробивающиеся сквозь статику. Кто оставил эти артефакты? Почему они кричат беззвучно?

А потом — другие игроки. Их шаги сливаются с твоими в кооперативе, или пули рвут плоть на PvP-аренах... Здесь даже смерть пахнет по-другому: озоновым разрядом плазмы и горячей кровью.

Игра 1995 года? Да. Но сейчас она дышит в 60 FPS, растягивается на широких экранах — как старая рана, которая вдруг начала болеть с новой силой...