Castle of Heart

Камень скрипит под пальцами — не панцирь, а твоя собственная кожа. Проклятие превратило плоть в холодный гранит, но оставило внутри ярость, которая рвётся наружу с каждым шагом. Ты идёшь. Не потому что хочешь, а потому что больше не можешь стоять на месте: заклятие гложет кости даже сквозь каменную плоть...

Двадцать уровней. Каждый — как зуб в пасти у этого проклятого королевства: острый, неровный, готовый перемолоть тебя в пыль. Ты спотыкаешься о корни деревьев, которые шевелятся под ногами, как живые. Ветер приносит запах гниющих грибов — или это твои собственные раны пахнут?

Меч ломается о спины демонов, но ты подбираешь топор с выщербленным лезвием. Он тяжелее. Грубее. Им можно рубить не только врагов, но и ветки, чтобы проложить путь через чащу... или снести дверь сарая, если услышишь за ней шорох чешуи.

Колдун смеётся где-то за спиной — ты чувствуешь его дыхание на затылке даже сквозь камень. Но разве это важно? Важно другое: как кровь стынет в жилах, когда прыжок между платформами оказывается на полпальца длиннее, чем ты рассчитал. Как пальцы немеют от ударов по клавишам после третьего часа игры...

Польские легенды здесь не просто фон. Они просачиваются сквозь трещины в камне: ворчание тролля за поворотом напоминает бабушкины сказки у печки. А эти тени на стенах — может, просто игра света? Или упыри действительно шепчутся за твоей спиной?

Сложность дышит в унисон с тобой. Сперва кажется милостью: «О, подстроились!». Потом — издевкой: «А теперь попробуй вот так». Но ты же не сдашься? Камень не чувствует усталости...