The Land of the Magnates

Ты падаешь вместе с ним — этот принц без короны, с ситаром вместо меча. Его пальцы скользят по струнам, а не по рукояти клинка. Ты ожидаешь ударов, но получаешь ноты...

Черный лес дышит смолой и гниющими листьями. Ветви цепляются за плащ, будто хотят шепнуть: *«Останься»*. Но ты играешь — и тьма отступает, ненадолго. Водная принцесса смеется звонко, как всплеск в тихой заводи, но ее милость требует цены. Попробуй угадать мелодию дождя, прежде чем волна сомкнется над головой...

Мраморные обезьяны наблюдают свысока. Их загадки кроются не в словах, а в том, как эхо твоей музыки ударяется о колонны. Ошибёшься ритмом — и пол уходит из-под ног.

Кто сказал, что волшебство должно быть удобным? Ситар жжёт пальцы, если переборщишь с силой. Союзники приходят не с пустыми руками — один несёт фонарь из рыбьей чешуи, другой предлагает нож за твою спину. Довериться? Или сыграть первым?

Боги здесь не на фресках. Они в трещинах на камнях, в криках птиц перед бурей. История шевелится под кожей этого мира, как старая рана.

Ты услышишь, как струны вибрируют в такт шагам теней. Уловишь запах ладана перед падением. Почувствуешь, как надежда — хрупкая, как первый аккорд на рассвете — становится оружием... или последней ошибкой.

Готов ли ты к путешествию, где даже тишина лжет?