Tower of Kalemonvo

Темнота здесь не пустота, а густая субстанция. Она липнет к доспехам, замедляет шаг, шепчет что-то ржавым скрипом дверей где-то за спиной. Ты идешь — а башня дышит. Стены сжимаются, будто ребра скелета, и каждый поворот может оказаться последним...

Оружие? Не просто железо. Меч — это продолжение руки, но иногда он тяжелеет внезапно, будто в клинок впиваются невидимые тени. Последний факел догорает, и тогда понимаешь: щит не спасет от того, что ползет по потолку.

Зелья пахнут гнилыми фруктами. Их продают старухи с глазами, как мутные стекла — берешь флакон, а они смеются хрипло. Выпьешь — и на секунду мир становится слишком четким, слишком ярким... а потом снова только скрежет когтей по камню.

Ты пробовал отразить магический снаряд? Рука немеет от удара, будто в кости вогнали гвоздь. Но когда клинок вспыхивает синим — и враг рассыпается пеплом... это того стоит.

А еще здесь есть плащи. Не для красоты. Один высасывает силу из мышц, зато дает видеть ловушки сквозь стены. Другой жжет кожу, но превращает кровь в яд. Выбор всегда пахнет болью.

Комнаты перестраиваются сами. Вчера здесь был алтарь — сегодня только лужа слизи и следы когтей размером с твою голову. Где-то в темноте шевелится то, что ты не убил в прошлый раз... или убил?

Слышишь этот звук? Как будто кто-то точит нож о твои позвонки...