Targhan

Клинок рассекает воздух с хриплым свистом — ты чувствуешь, как рукоять впивается в ладонь, липкую от пота. Это не та благородная резня, о которой поют барды: здесь кости трещат под сапогами, а кровь пахнет железом и гнилью.

Тарган не бежит — он продирается сквозь чащу, где ветви царапают лицо как плети. Веревки под пальцами скользят от сырости, а каждый прыжок с уступа заставляет живот сжиматься... Потому что внизу уже ждут. Ощетинившиеся тени с горящими глазами.

Ты помнишь, конечно, что он король? Но корона где-то затерялась между трупов и грязи. Здесь правит только клинок — тяжелый, неудобный, заточенный наспех. Блокируешь удар — запястье немеет от удара. Бросаешь звезду — она вонзается в горло бандита с мокрым хлюпом.

А потом они встают. Оборванные мясом, звенящие костями...

Леса шепчут сплетнями, пещеры дышат плесенью. Иногда в темноте мелькнет чья-то рука — не режь, и maybe тебе подбросят зелье или откроют потайную дверь. Но доверять нельзя никому: даже крысы здесь кусаются больно.

Цитадель маячит на горизонте, как гнилой зуб. До нее еще десять смертей, два десятка ключей и одна случайная встреча... с самим собой? Нет, просто зеркало в заброшенном зале треснуло — лицо в отражении расползлось черными жилами.

Готов проверить, насколько крепки твои нервы?