The Waste Land

Ты просыпаешься в шрамах, которые зудят, будто под кожей ползают муравьи. Пепельное небо давит на виски. Ты — король, но корона теперь лишь осколки в песчаном ветре. Помнишь, как твоя стрела пробила крыло серебряного фазана? Его крик до сих пор звенит в ушах, как треснувший колокол...

Земля шепчет. Каждый шаг — хруст костей под ногами, но чьих? Твоих солдат? Зверей? Здесь все смешалось: меч ржавеет в кулаке, а тени бывших подданных липнут к сапогам, словно смола.

Семь континентов. Семь ран. На одном — леса, где деревья срослись в паутину, и ты продираешься сквозь ветви, как сквозь петли удавки. На другом — озера из ртути: боссы здесь рождаются из твоих страхов. Вон тот слизень — он ведь когда-то был сокольничим...

Оружие выбираешь по звуку: катана звенит, как лед, а взрывные стрелы пахнут серой и старыми грехами. Но даже огонь не согревает — пламя здесь высасывает тепло из ладоней.

Ночью все иначе. Луна капает синим ядом, и воины, которых ты не смог спасти, становятся тверже камня. Их глаза — черные дыры. Ты идешь на голоса: то ли ветер воет, то ли кто-то зовет тебя по имени...

А потом находишь его. Дневник ребенка в развалинах храма. Мелкие буквы дрожат: «Король обещал защитить». Кости в груди сжимаются. Исправить уже нельзя — только пройти сквозь.