Embers of Mirrim

Ты падаешь. Ветер свистит в ушах, а земля внизу — не земля, а живая тьма, пульсирующая чужим ритмом. Потом вспышка: тело разрывается пополам, и теперь их двое — светлое и темное, два уголька в ладонях древних сил.

Кто сказал, что спасти мир просто? Ты — Миррим. Не герой, не избранный, а ошибка, эксперимент. Две расы ненавидят друг друга веками, но сейчас их дома горят одним и тем же синим пламенем.

Разделяешься. Светлая часть скользит по стене, как капля воды по стеклу. Темная проваливается сквозь трещины, оставляя за собой запах гари и старых книг. Иногда нужно стать двумя, чтобы понять целое… а иногда — просто чтобы не разбиться о шипы, растущие из пола будто кости планеты.

Здесь все хочет тебя убить. Ловушки щелкают зубами механизмов. Боссы дышат горячим металлом. Даже воздух обжигает легкие — то ли от яда, то ли от страха.

Но ты учишься. Запоминаешь шепот ветра в мертвом лесу: он подскажет, когда прыгать. Чувствуешь вибрацию почвы под лапами — там, внизу, что-то шевелится… И эти крошечные огоньки — не звезды, а чьи-то глаза?

Собираешь друзей. Они прячутся в развалинах храмов, заросших мхом с запахом ржавчины и ладана. Каждый вернет кусочек мира… если ты не сорвешься в пропасть на последнем прыжке. Опять.

Головоломки? Нет, это не кубики для складывания. Здесь стены смыкаются как челюсти, а тени предают тебя по законам физики. Ты умираешь десятки раз — пока мышцы рук не запомнят ритм лучше мозга…