Dungeonfell

Темнота здесь не просто отсутствие света — она липкая, как смола, и каждый шаг отзывается эхом, будто подземелье дышит тебе в затылок. Ты ведешь их: горстку отчаянных, чьи навыки — единственное, что стоит между катастрофой и миром. Бальтазар называет их делверами. Ты знаешь правду — они расходный материал.

Ключи. Камни с трещинами, будто сосуды, переполненные забытой силой. Их ищешь среди костей и шепота стен, которые помнят больше, чем говорят. Лабиринт перестраивается, когда ты спишь — или когда притворяешься спящим. Однажды повернешь не туда, и потолок сомкнется над твоими плечами...

Каждый в отряде пахнет по-разному: металлом страха, потом усталости, дымом зелий. Эльфийка с тугой тетивой на пальцах шепчет заклинание — звук напоминает лёд под кожей. Гном роется в рюкзаке, достаёт флакон с чем-то тёплым и живым. Выбор за тобой: рискнуть сейчас или ждать, пока порча не разъест последние мосты?

Пророчества — ненадёжные спутники. Темная звезда уже меняет правила: монстры здесь не просто кусаются — они учатся. Тот тролль вчера... смеялся. Ты видел?

Сокровища лежат там, где пахнет гнилью сильнее всего. Древние мудрецы оставили подсказки в узорах плесени на стенах — если присмотреться, она складывается в карты. Но кто сказал, что карты ведут к выходу?

Бальтазар обещал славу. Ты уже понял: он купил тебя дешевле, чем зелье в его сумке. Но теперь эти коридоры пульсируют у тебя в висках, а каждый новый уровень — как содранная кожа. Остановиться нельзя. Внизу ответы... или просто другая тьма.