Yojimbrawl

Клинок рассекает воздух с шипением — ты уже чувствуешь его холод на своей шее, но пальцы успевают перехватить рукоять. Один рывок, и вражеская голова катится по земле, оставляя за собой липкий след. Здесь нет места ошибкам: даже миг замешательства превратит тебя в еще один труп среди этих выжженных полей.

Помнишь, как дрожит кисть после удара? Как кровь стучит в висках, когда противник заносит меч над твоим плечом? Ты не играешь в самурая — ты им становишься. Каждый шаг, каждый вздох, каждый удар — все это твое тело, а не пиксели на экране.

Четыре человека входят на арену. Один уходит. Или никто. Разве можно предугадать, чей клинок последним коснется земли? Арены пахнут медью и пеплом — здесь даже камни помнят крики проигравших.

Ты учишься не на победах. Ты учишься на смертях. Своих. Их. Разница лишь в том, кто успеет сделать выводы быстрее...