GEARGUNS Tank offensive

Кожа на ладонях липнет от пота, когда перезаряжаешь ракетную установку под вой сирен. Ты не защитник — ты последний гвоздь в крышку чужого гроба. Эти твари заползли из трещин в лунном грунте, их хитиновые брюха шевелятся в такт помехам на радарах...

Время не бежит — оно истекает сквозь пальцы, как горючее из пробитого бака. Каждый захваченный передатчик оставляет во рту вкус озона и крови: успеешь отключить до сигнала бедствия? Или снова услышишь этот мерзкий щелчок челюстей за спиной, прежде чем экран побагровеет?

Джонс знает цену промедлению. Его голос — как скрип тормозов перед обрывом. Лима пахнет порохом и жасмином (откуда цветы в аду?), ее пальцы мелькают над голограммами, рисуя маршруты прямо в воздухе. Выбор техники — это выбор способа умереть. Танк давит пауков с хрустом ломающихся спиц, но кто спасет тебя от воя метеоритов, раскалывающих небо?

Триподы стонут, как натянутые струны, их щупальца оставляют на броне следы, похожие на кислотные ожоги. А эти черви... Ты когда-нибудь видел, как механизированная гусеница выплевывает сгустки плазмы сквозь три ряда зубцов?

Стратегия? Ха. Здесь стратегия — это ноги, вжатые в педаль газа, и крик Лимы в наушниках: «Они клонируют маяки!» Темнота за окном иллюминатора густеет... или это уже твои веки слипаются?