Last Memory

Ты просыпаешься в мире, где воздух пахнет статическим электричеством, а под ногами — не земля, а что-то между стеклом и льдом. Оно хрустит, но не ломается. Ты уже мертв. Или нет? Память — как рваная ткань: клочья образов, обрывки голосов...

Бежишь. Прыгаешь через пропасти, где внизу плещется чернильная пустота. Иногда она шепчет. Пол под тобой рушится с сухим треском, как кости в старой шкатулке. А эти птицы — голограммы или призраки? Их крылья жужжат, как перемотка пленки...

Волк. Не просто зверь — сгусток ярости с глазами из расплавленного свинца. От него бежишь, спотыкаясь о собственные воспоминания: вот замок, где ты когда-то прятался, а теперь его стены крошатся, как печенье. Шипы здесь растут из стен, будто кристаллы боли.

А потом — дом. Тот самый. Дверная ручка холоднее, чем должно быть... Запах корицы смешан с гарью. Головоломка? Просто расставь предметы так, как было «тогда». Но что если «тогда» уже не вернуть?

Смерть — всего лишь чекпоинт. Ты возвращаешься к последнему островку света в груди, снова и снова. Пока не поймешь, зачем вообще бежишь...