Kuon

Ты ступаешь по скрипучим половицам, и запах гниющего дерева въедается в ноздри. Особняк дышит — стены содрогаются от шепота, который не должен принадлежать живым. Хэйан: эпоха, где позолота храмов скрывает страх перед тем, что шевелится в темноте. Ты — Кион, но разве это имя еще что-то значит, когда каждый шаг вперед отнимает кусочек рассудка?

Поцелуй Бога. Звучит почти невинно, пока не увидишь, как трепещет свет бумажного фонаря над очередной лужей крови. Артефакт нужен не тебе — он нужен мертвым. Они жаждут его, как голодный зверьёк кость. А ты всего лишь проводник между мирами, дрожащий от холода в тонком кимоно.

Бой здесь — не про грубую силу. Это танец на лезвии: один неверный вздох — и когти впиваются в ребра. Магические кулоны греют ладонь, но их заряда хватает ровно на три удара. Потом — только нож да собственные ноги. Запах гари от сгоревших заклинаний смешивается с ароматом гвоздики — кто-то недавно молился здесь... или это духи насмехаются?

Головоломки. Они прячутся в узорах ширм, в ритме капель со потолка. Разгадаешь — услышишь смешок за спиной. Ошибёшься — почувствуешь, как что-то липкое обвивает лодыжку. Аптечки? Их ровно две на весь коридор, и ты уже знаешь: лучше терпеть боль сейчас, чем умирать позже.

Особняк живёт своей жизнью. Пол под тобой прогибается, будто хочет проглотить. Фрески на стенах меняют сюжеты — вот самурай подносит меч к горлу, а вот его лицо уже слилось с толпой демонов. Ты уверена, что это всего лишь игра? Тогда почему пальцы так цепко впились в геймпад...