The Hermit Chronicles

Ты заходишь в лес, и он тут же обнимает тебя запахом сырой хвои и прелых листьев — слишком крепко, будто не собирается отпускать. Здесь каждый шаг хрустит под ногой, как будто земля шепчет предупреждения... или угрозы.

День обманчиво спокоен: солнечные пятна на полянах, тихий плеск воды у берега. Но попробуй забыть, что с собой взять — и голод начнёт скрестись в животе когтями уже к полудню. Грибы, коренья, ягоды — всё это прячется в траве, будто играет в прятки. А если не найдёшь? Ну, хотя бы попробуй не думать о том, как сводит желудок после третьих суток без еды.

Ночью лес сбрасывает маску. Ветер воет в ветвях, как раненый зверь, а тени ползут за спиной — слишком близко. Ты точно слышал, как что-то щёлкнуло зубами в темноте? Или это просто треснула ветка под чьей-то лапой... или ногой?

Ремесло — не просто доски и верёвки. Это гвозди в пальцах, когда собираешь ловушку наспех, пока за спиной шуршит кустарник. Это дрожь в коленях у костра, где варится похлёбка из того, что не успело убежать. Охота — не про благородство. Тут либо ты натянешь тетиву первым, либо тебя найдут утром с пустым взглядом и перегрызенным горлом.

Дождь начинается внезапно — капли стучат по черепу, как пальцы нетерпеливого кредитора. Укрыться? Конечно... если успеешь до темноты. А ещё лучше — если твоя хижина не развалится от первого же порыва ветра. Впрочем, кто сказал, что выживание должно быть удобным?