Gunbrella

Ты держишь в руках не просто оружие — холодный металл зонтика-дробовика впивается в ладонь, смешивая запах пороха с кислотным дождем. Этот город дышит через ржавые трубы, хрипит, как умирающий паровоз, а под его кожей шевелятся культисты, банды и те, кто продает воздух за глоток чистой воды.

Кто сказал, что месть должна быть прямой? Ты скользишь по крышам, цепляясь зонтом за вывески, чувствуя, как пули прошивают ткань твоего плаща. Ближний бой — это танец на лезвии: рывок, удар прикладом в челюсть (хруст кости отдается в запястье), прыжок назад — и вот уже твой ствол дырявит очередного урода.

Но здесь стреляют не только пули. Шепот на свалке, где мусорщики строят крепости из обломков самолетов. Липкий страх в переулке, где пропадают дети. Твой блокнот заполняется обрывками правды — почерк нервный, торопливый. Зачем коп собирал зубы жертв? Почему в заброшенной церкви пахнет свежей кровью?

А потом... Авалон. Мираж или спасение? Где небо еще синее, а не желтое от смога. Если доползешь. Если выживешь среди призраков, которые шепчутся в темноте: они помнят каждый твой выстрел.

Запчасти, металлолом — все на вес золота. Но настоящая валюта здесь — информация. И ты уже в долгу.