Illusion Lands

Ты идешь по следам, которые оставляют не звери, а боги. Вернее, их ошибки — грубые, как шрамы на теле мира. Пожиратели. Они пахнут гарью и старыми ранами, а их шаги сотрясают землю, будто под кожей земли бьется огромное сердце.

Эрвин — охотник, но его добыча сама жаждет сожрать все вокруг. Ты почувствуешь вес призрачного меча в руке: он холодный, как дыхание мертвого бога, и голодный… как они. Каждый удар отдает в запястье, каждый блок заставляет зубы скрипеть.

Открытый мир? Да, если считать открытой рану. Леса шепчут чужими голосами, руины дышат плесенью, а в тумане мелькает что-то слишком большое для этого мира. Беги. Дерись. Или умри — быстро и нелепо, под когтями существа, которое даже не заметит твоей смерти.

Боссы — это не просто толстые куски здоровья. Они ломают ритм: один неверный шаг — и твое тело уже летит в стену, кости трещат, как сухие ветки. Но если поймать момент… если ударить точно в ту секунду, когда монстр заносит лапу… ты услышишь, как трещит его плоть.

Добыча? Не жди блестящих сундуков. Артефакты тут вырывают из еще теплых тел — скользкие от крови, пульсирующие чужой силой. Надеваешь — и кожа горит, будто тебя собираются сшить с этой дрянью навсегда…

Сколько раз ты умрешь? Десять? Сто? Главное — не сойти с ума от звука собственных ребер, ломающихся под очередным ударом. Или… может, это и есть смысл?