Dark Secrets

Пятилетнее молчание дорог обрывается скрипом автобусных тормозов. Ты выходишь на промозглый скандинавский ветер — он пахнет мокрой хвоей и чем-то кислым, будто прокисшее варенье в бабушкином подвале. Калмвуд встречает тебя покосившимися ставнями и взглядами из-за занавесок. Ты вернулся только потому, что старик наконец-то умер.

Магазин отца напоминает грудную клетку, распахнутую для вскрытия. Пыль цепляется за горло, когда переступаешь порог. Эти вещи... они не просто старые. Фарфоровая кукла с треснувшим лицом следит за тобой пустым взглядом, а бронзовый ключ лежит на прилавке, будто его только вчера вытащили из чьей-то раны.

Ты быстро понимаешь: здесь каждый предмет — свидетель. Они шепчутся, когда ты поворачиваешься спиной.

Карманный фонарик выхватывает из темноты обрывки прошлого — пятна плесени на стенах, царапины на полу, будто кто-то волочил что-то тяжелое... или кого-то. Местные говорят с тобой через зубы, улыбаются только губами. Их истории не сходятся. Почему сосед крестится, когда проходишь мимо? Зачем девчонка у кладбища каждый вечер рисует один и тот же символ на песке?

Четыре сохранения — как четыре гвоздя в крышку гроба. Ошибешься — придется жить с последствиями. Отмычки скользят в потных пальцах, карта мнется от постоянного пересмотра... а эти чертовы головоломки требуют не логики, а инстинкта. Соединишь не те предметы — услышишь смех из угла комнаты, где никого нет.

Инвентарь — твой единственный якорь. Перебираешь находки как доказательства: ржавые ножницы с засохшей нитью на лезвии, фотография с вырезанными лицами... комментарии героя дрожат на грани между любопытством и ужасом. "Это кровь или просто ржавчина?" — спрашиваешь ты себя, но осматриваешь предмет слишком долго, чтобы не знать ответа.

Лес затягивает тебя глубже с каждым днем. Ветви царапают кожу как пальцы мертвецов, а под ногами хрустит не только хвоя...