Scott Whiskers in: the Search for Mr. Fumbleclaw

Квартира пахнет кофе и старыми журналами про космос — а ты уже копошишься в ящике стола, где среди скрепок и чеков прячется ключ... или нет? Здесь все на ощупь: шершавые обои, холодный паркет, липкая от варенья ручка холодильника. Пропал кот. Не просто кот — пушистая икона стиля, мистер Фамблкло. И теперь твои пальцы лихорадочно щелкают по всему подряд: может, эта ворчливая торшера знает больше, чем кажется?

Особняк скрипит под ногами, как недовольный старик. Темнота не просто висит в воздухе — она оседает на языке металлическим привкусом. Ты наступаешь на половицу, и где-то за стеной вздыхает... собака? Немецкая овчарка с маниакальным интересом к кошачьим лоткам. Ее монолог о «прелести гранул» застревает в ушах надолго.

Каждый угол здесь дышит абсурдом. В переулке за углом ржавая кастрюля становится алтарем для бродячих котов, а их взгляды будто прожигают спину. Ты собираешь улицы как пазл: обрывки фраз, запах тухлой рыбы из мусорки, странный шепот водосточной трубы... Кто сказал, что головоломки должны быть логичными? Иногда чтобы найти ответ, нужно поговорить с мухой в паутине — она точно видеа, как скользила тень с роскошным хвостом.

Ты не просто кликаешь — ты продираешься через слои чужих секретов. Даже воздух здесь плотный от недоговорок. Почему соседка держит в шкафу противогаз? Зачем почтальон носит в сумке рыбьи головы? И главное... куда делся тот самый хвост, который должен был блистать на конкурсе? Ответ прячется между смехом и мурашками по коже — но чтобы его вытянуть, придется залезть и в чужие головы, и под диван...