Just A Humble Swordsmith

Гул углей, липкий пот на спине и звон наковальни — вот твой новый ритм жизни. Ты не ковал судьбы, только сталь, но разве это не одно и то же? Каждый клиент оставляет на ладони след — то монетой, то кровью из порезанного о неровный край эфеса пальца.

Они приходят с пустыми ножнами и глазами, полными глупых надежд. Рыцари-неудачники, наемники с дырявыми плащами, девчонка в доспехах на три размера больше — всем нужен идеальный клинок. А ты выдаешь им куски металла, которые становятся продолжением их страхов... или амбиций.

Сначала просят простое: «чтоб руку не отрубало при первом же ударе». Потом — меч из сияющей стали, что звенит, как колокольчик. Потом... потом начинают приносить странные вещи. Клык тенепса, проросший кристаллами. Осколок зеркала, в котором шевелятся тени. Ты смешиваешь их с раскаленным железом, и оно воет под молотом.

Слухи ползут быстрее дыма из твоей трубы. Кто-то вернулся из подземелья живым — значит, твой клинок хорош. Кто-то не вернулся вовсе — значит, ты недостаточно старался? Лавка обрастает табличками с гербами «благодарных» клиентов. Их слишком много. Запах масла для заточки въелся в кожу.

А еще эти походы за материалами... Темные своды пещер, где воздух густой, как расплавленный свинец. Шорох чешуи по камню — может, ящер, а может, что похуже. Ты идешь без меча, только с киркой и флягой воды. Ирония? Да. Но кузнец знает вес металла лучше любого воина.

Иногда ночью слышишь звон. Это не ветер качает вывеску — это где-то далеко один из твоих клинков встречается с костью...