Maximo Vs. Army of Zin

Ты чувствуешь вес меча в руке — тяжелый, но знакомый, как собственное дыхание. Максимо шагает вперед, и стальные пластины его доспехов скрипят, будто недовольные каждым ударом. С каждым попаданием броня трещит, осыпается осколками... и вот ты уже оголен, уязвим, кожей ощущаешь холодный ветер над полем боя. Но где-то в темноте поджидает золотой панцирь — найдешь его, и металл снова обнимет тело, как вторая кожа.

А потом — души. Они вырываются из поверженных врагов с хрустящим звуком ломающихся костей, тянутся к тебе липкими нитями. Соберешь достаточно — и мир на миг перевернется: ты уже не человек, а Грим, Жнец, несущийся сквозь толпу с косой, что гудит, разрезая воздух. Всего несколько секунд этой ярости... но разве можно забыть вкус абсолютной силы?

Деревни встречают тебя запахом дыма и страха. Местные прячутся в домах — их окна дрожат от твоих шагов. Спасешь одного — получишь совет, шепотом переданный через щель в двери. Другого — кусок доспеха, еще теплый от чужого тела. Но попробуй заслужить их доверие: кто-то попросит убить монстра за холмом, другой заставит ползать по подземельям в поисках безделушки... А потом вдруг протянет мешочек с чем-то звенящим — и ты поймешь: игра стоит свеч.

И все же главное здесь — ритм. Удар-прыжок-удар, плавно или резко, но без остановки. Потому что если замешкаешься... ну, ты знаешь эти красные глаза во тьме? Они уже бегут.