Fuga: Melodies of Steel

Грузовик с пушкой, пахнущий маслом и порохом, а внутри — двенадцать пар дрожащих рук. Они должны тянуть рычаги, целиться, нажимать курок. Дети, а не солдаты: кто-то стискивает зубы, чтобы не расплакаться, кто-то смеется истерично, пока снаряды врезаются в броню. Ты расставляешь их по местам, как пешки, но они не фигуры — живые, теплые, с коленками в синяках и голосами, которые срываются на визг при каждом взрыве.

Выбор всегда пахнет гарью. Поставить слабейшего к орудию — он разорвется от отдачи. Спрятать его в глубине танка — не хватит сил для финального выстрела. А пушка души... она требует жертв. Не абстрактных «ресурсов», а конкретного имени, лица, воспоминаний о том, как этот ребенок вчера делился последним куском хлеба.

Между боями — тишина, натянутая как струна. Кто-то шаркает босыми ногами по холодному полу, кто-то шепчет молитву в тени башни. Если прислушаться, можно уловить запах растущей паники: кислый, как несвежий пот. Но ты должен решить: вложить последние патроны в апгрейд брони или рискнуть и потратить их на поиски еды. Голодные стреляют криво... но мертвые не стреляют вообще.

Ошибки здесь оставляют шрамы. Пропустил диалог — теперь не знаешь, почему Майя отворачивается при слове «папа». Не проверил карту — уперся в тупик под градом огня. Игра не прощает. Зато когда они вдруг запевают хором посреди ада... кажется, броня становится чуть теплее.

Сражения — это танец на лезвии ножа. Один неверный шаг — и вот уже экран трещит от алого света, а ты лихорадочно соображаешь: кого отправить в ремонтный отсек, кому перевязать рану тряпкой с запахом ржавой воды... Или просто закрыть глаза и нажать ту самую кнопку?

Ты готов услышать, как трескается что-то внутри них ради победы?