West of Loathing

Где еще найдешь игру, где гоблины в ковбойских шляпах торгуют мясом вместо золота, а пьяные поселенцы спотыкаются о собственные тени? Черно-белый мир, будто нарисованный углем на обрывке газеты — линии дрожат, формы ускользают, но в этом хаосе есть странная гармония.

Ты выбираешь класс, но это не просто «воин» или «маг» — ты либо лупишь коров (да, тех самых, что продали души дьяволу), либо швыряешься волшебными бобами, либо торгуешь змеиным маслом с таким апломбом, что даже скалы готовы купить бутылочку. Каждый навык пахнет по-разному: взлом замков отдает ржавчиной и потными пальцами, а красноречие — виски и дешевым табаком.

Бой — это медленный танец, где ты считаешь шаги противника сквозь хруст песка под сапогами. Очки действий липнут к пальцам, как варенье к ножу. А потом внезапно — пазл: собрать мост из ребер скелета или уговорить призрака бармена налить тебе стакан… чего-то.

Шляпы. Их пятьдесят. От помятой жестяной банки до треуголки адмирала, который явно заблудился. Каждая меняет не внешность — судьбу. Надеваешь цилиндр — и вдруг понимаешь шутку про философа-гоблина, которая раньше казалась бессмыслицей.

Путешествие между городами — это рулетка: следующий поворот бросит тебя в объятия бандитов-вегетарианцев или откроет пещеру, где скелеты играют в покер на собственные кости. Диалоги обжигают, как пересоленный кофе. Ты либо хохочешь, либо застываешь с гримасой — третьего не дано.

А потом оказывается, что «стать искателем приключений» — значит выяснить, почему чернила на карте мира медленно съеживаются, как бекон на сковороде…