Flying Tigers: Shadows Over China

Ты чувствуешь, как дрожит рука на рычаге шасси — не от страха, нет. От гула мотора, который вгрызается в кости. Ветер за иллюминатором не свистит, а скребет, будто хочет сорвать краску с крыльев. Это 1942-й. Ты не солдат — ты тень в облаках, один из тех, кого не было в сводках.

Японские «Зеро» мелькают, как иглы в слепящем солнце. Их больше. Всегда больше. Но разве это важно, когда бензин в баках пахнет дешевым виски, а карта на коленях испещрена пометками карандашом? Ты везешь не просто бомбы — ты везешь отсрочку. На день. На час.

Рангун. Рождество. Горящий сахар на разбитых складах смешивается с гарью. Ты защищаешь дорогу, которая тоньше нитки — Бирманскую артерию, где каждый грузовик хрипит под грузом снарядов. А потом будет «Горб»: тридцать минут адского холода на высоте, где кислорода едва хватает, чтобы проклясть тот день, когда ты согласился на это...

Но разве у тебя был выбор?

Салуин встретит тебя мутной змеей воды внизу. Там, где пули рикошетят от скал, а твой напарник вдруг замолкает по рации — навсегда. Кьедоу покажется раем: запах свежей краски в ангарах, шутки механиков... пока не поймешь, что это лишь передышка перед Малайей.

Ты научишься ненавидеть облака. Они прячут врага. Или тебя?