Assassin's Creed: Director's Cut Edition

Пальцы впиваются в теплый камень стены, а где-то снизу доносится запах жареного миндаля и конского пота. 1191 год — не цифры в учебнике, а сплетение кривых улочек, где каждый шаг может стать последним. Ты — Альтаир. Не герой, не праведник. Ты — лезвие, занесенное над нитью истории...

Крестовый поход? Грязь под ногтями солдат, шепот предателей в тени рынков, звон монет в ладонях тех, кто продает даже воздух. Здесь нет правых. Только цели.

Беги по крышам, чувствуя, как ветер рвет плащ. Высота кружит голову — но стог сена внизу пахнет сухой гнилью, и это единственное, что отделяет тебя от перелома позвоночника. Ошибешься — услышишь хруст собственных костей.

Орлиное зрение — не магия. Это горький привкус адреналина на языке, когда видишь сквозь толпу: вот стражник с потрескавшимися губами нервно щупает рукоять меча, а вон тот купец с жирными пальцами слишком часто озирается... Кого выбрать?

Скрытый клинок холодно прижимается к запястью. Удар — и теплая кровь брызнет на песок. Но уже крики, уже топот сапог. Беги. Или притворись монахом, сливаясь с толпой — если успеешь поймать ритм их молитв...

Мечи лязгают, как голодные звери. Анимация? Нет, это твое дыхание сбивается в такт ударам. Парадный удар слева — и вот уже тело врага тяжело оседает на колени, а ты чувствуешь дрожь в мышцах от напряжения...

Города живут своей жизнью. Дамаск давит теснотой и криками муэдзинов, Иерусалим обжигает холодным величием. Ошибёшься — и старуха у колодца вдруг закричит, указывая на тебя дрожащим пальцем...

А потом тишина. Только ветер гуляет по пустыне, унося с собой шепот: *«Ничто не истина...»* Но ты уже знаешь вторую часть фразы. И готов доказать это на острие клинка.