Antares

Ты просыпаешься от удара по шлему — трещина расходится, как паутина. В ушах шипит аварийный маяк, а в нос бьет запах гари и чего-то... сладковатого. Антарес. Станция должна была стать прорывом. Теперь она просто гробница с искусственной гравитацией.

Лаборатории, где когда-то резали ДНК, теперь заросли чем-то вроде жил. Стены пульсируют. Ты идешь по коридору, и под ногами хрустит не стекло, а высохшие личинки. Кто-то ведь должен был это остановить?

Сначала они похожи на людей. Потом — на то, что забыло, как ими притворяться. Скелеты с кожей, натянутой как плёнка на контейнерах для биоматериала. Потом... лучше не всматриваться в то, что ползёт по потолку горнодобывающего сектора.

Ты собираешь патроны с окровавленного пола — пальцы скользят по гильзам. Апгрейды оружия делают из того, что найдёшь: куски реакторов становятся прицелами, шприцы с чёрной жижей — усилителями урона. Каждый выстрел оставляет послевкусие металла на языке.

А ещё есть голоса. Записи учёных, которые слишком поздно поняли, во что превратили себя. Их смех сквозь статику звучит почти человечно... пока не обрывается щелчком челюстей за твоей спиной.

Здесь всё пахнет чужим потом и перегоревшей плазмой. Даже воздух кажется густым, будто его кто-то уже переварил. Ты точно герой? Или просто последняя ошибка системы, которую уже некому исправить?