Guardians of Middle-earth

Ты стоишь на краю туманного ущелья, и ветер сбивает дыхание — где-то внизу уже слышен лязг мечей и хриплые крики орков. Две команды по пять человек. Твоя база — горящие факелы, резь в глазах от дыма, липкий пот на ладонях. Их база — черные шпили, вонь гнили, шепот за спиной...

Три дороги. Каждая ведет к крови. Башни впиваются в небо, как гнилые зубы, а по дорогам ползут солдаты — безликие, но упрямые. Ты чувствуешь их шаги сквозь землю? Они идут умирать...

Алтари ждут. Прикоснешься — и твои воины станут сильнее. Но лес шевелится. Там что-то дышит. Босс? Огромный тролль с кожей, пахнущей болотом, или дух древнего эльфа, холодный, как лезвие... Победишь — получишь силу. Проиграешь — услышишь смех Саурона в тишине после смерти.

Выбирай: двадцать лиц из легенд. Гендальф — его посох обжигает пальцы даже через экран. Леголас — стрелы свистят так близко, что мурашки бегут по шее. Или возьми Голлума... его смешок будет царапать тебя изнутри всю игру.

Золото звенит в карманах после боя. Опыт — горький привкус на языке. Новые умения развязывают руки, а предметы греют ладони: вот кольцо (нет, не то!), вот плащ, пахнущий эльфийскими травами...

Кто-то кричит: «За Шир!» Кто-то рычит: «За Мордор!» А ты? Ты просто стискиваешь мышь и идешь вперед — потому что башни уже рушатся, потому что где-то там ждет твое последнее дыхание... или их.