Claw

Тюремный камень впивается в ладони, когда ты карабкаешься по стене — первый глоток свободы пахнет порохом и ржавчиной. Четырнадцать уровней, каждый как удар тупым клинком: сначала просто, потом больно. Ла Рока, Форт, Тёмный лес... названия звучат как старые раны.

Эдвард Тобин шепчет что-то о девяти жизнях, но ты уже не слушаешь — где-то заскрипела дверь, зазвенели ключи. Побег. Погоня. Камни амулета рассыпаны по миру, будто крошки от вчерашнего пира...

Первый босс — просто разминка. Второй заставит потеть: его атаки рвут воздух с гулом точильного круга. К третьему поймёшь — магия здесь не прихоть, а способ выжить. Дымовые шашки оставляют во рту вкус гари, пистолет отдаёт в плечо, а сабля... сабля поёт.

Лесная тропа обманчива: ветки хлещут по лицу, корни норовят споткнуть. В поселении пахнет жареным мясом — но это не ужин, это горят твои ошибки. Каждый новый уровень — чужие кулаки в рёбра, каждый босс — зеркало, где отражается твоя усталость...

А потом будет артефакт. Или не будет. Зависит от того, вспомнишь ли ты запах тюремного камня и захочешь ли обратно.