Incoming Forces

Кровь на перчатках липнет к триггеру. Ты не солдат — ты месть в ботинках, которая пробилась сквозь запреты, сквозь эти проклятые приказы «не лезть». Они забрали детей под звук рвущейся атмосферы — где-то между визгом сирен и хрустом костей под сапогами. Теперь их штаб пахнет гарью и чем-то кислым, будто металл растворяют в желудке.

Оружие? Да возьми что угодно: дробовик, выплёвывающий огонь, или эту штуку с тремя стволами — она оставляет после себя только мокрые пятна на стенах. Модернизируй, комбинируй, чувствуй, как приклад врастает в плечо. Здесь нет интерфейса, только твои пальцы, стиснутые на рукояти, и цифры урона, которые ты видишь по тому, как разлетаются их хитиновые маски.

Диалоги... Ха. Эти твари шипят о «великом переселении», но их голоса трещат, когда ты засовываешь гранату в глотку командиру. Музыка? Она бьётся в висках — то синтезаторный вой, то тишина перед тем, как очередной коридор заполняют щелкающие тени.

Финальный босс — не монстр. Он умнее. Он прячется за экранами с картами Земли, уже помеченными красным. Его корабль стонет под твоими ударами, как живой... А потом взрывается. Ты ведь любишь запах горящего инопланетного сплава?