Westale: Peelgrimage

Песок хрустит под босыми ступнями — ты снова здесь, где каждый камень помнит твое имя. Выживание здесь не про голод и жажду, а про то, как долго твоя кожа выдержит прикосновение божественного. Ты начнешь слабым, почти слепым, но с каждым шагом будешь чувствовать, как кости наполняются древней силой...

Три формы. Три кожи. Первая — грубая, вторая обжигает ладонь, третья звенит, как разбитый фарфор. Сарира — не ресурс, а заноза под ногтем: чем глубже залезает, тем ярче боль превращения. Вспомни Сунь Укуна: его первый прыжок едва доставал до ветки, но после эволюции он рвал небо когтями...

А эти «бессмертные» — не просто маски. Опуленция пахнет перезрелым персиком, ее пальцы оставляют на земле липкие следы. Аспект молнии обугливает ресницы при каждом вздохе. Синьтянь? Попробуй — услышишь, как трескается череп от его смеха...

Выбор формы — это не тактика. Это когда ты зажмуриваешься и ныряешь в собственное горло, выискивая там обрывки чужих голосов. Кого сегодня выпустишь на свободу? Того, кто дробит скалы ребром ладони? Или того, чьи слезы растворяют сталь...

Бои здесь — не про клинки и заклинания. Это когда твое тело становится картой, а каждый шрам — перекрестком. Монстры не падают с тихим хрустом — они взрываются медузами из пепла и костяной муки. Запах? Как будто кто-то поджег библиотеку с тысячелетними свитками...

Ты думаешь, эволюция сделает тебя сильнее? Она просто даст новые способы чувствовать боль. Но когда твои ногти превратятся в нефрит, а волосы заструятся рекой Цюйцян — может быть, тогда ты поймешь, зачем вообще начал этот путь...