Paradiso Guardian

Ты чувствуешь вес меча в ладони — холодный, неровный, будто выкованный из обломков ангельских доспехов. Это не просто оружие, а продолжение руки, когда Ленга рассекает воздух с шепотом стали... и тут же отшатывается от вони гниющей плоти демонов. Они выползают из щелей замка, как тараканы из-под плинтуса, но ты уже знаешь: каждый удар — это танец, а не мясорубка.

Замок дышит. Камни скрипят под сапогами, где-то капает вода, смешанная с чем-то липким. Ты идешь по коридорам, которые то сужаются до клаустрофобных ловушек, то раскрываются в залы с витражами, пропускающими свет сквозь пыль веков. И везде — они. Демоны не просто нападают, а *предлагают* себя: их рычание звучит почти как вопрос. Убьешь — или уговоришь?

Пиксели здесь живые. Не просто квадратики, а шрамы на коже мира: вот трещина на стене, похожая на старую карту рая, вот кровь на полу, свернувшаяся в узор, напоминающий крылья. Даже еда в инвентаре пахнет — сладковатая булка с изюмом, которую находишь в разбитом сундуке... зачем она тут? Кто-то жевал ее перед тем, как превратиться в груду костей.

А потом — момент. Ты понимаешь ритм боя так четко, что пальцы сами знают, когда прыгнуть, когда ударить. Враги падают один за другим... но вдруг один замирает. Смотрит. И ты чувствуешь — этот уже не враг. Просто потерянный. Как и ты.

Что ждет на вершине? Грязь под ногтями Ленги и тихий смех кого-то, кто знает ответы... но покажет ли?