Midnight Protocol

Ты проваливаешься в синеву экрана, как в ледяную воду — пальцы сами находят клавиши, даже когда монитор давно выключен. Где-то там, за слоями шифров, пульсирует Дейта: его следы липнут к твоим рукам, словно смола. Государство шепчет в наушники, но их голос царапает, как плохой кодекс...

Выбор? Он всегда сводится к одному: сломать или починить. Ты можешь ковыряться в чужих переписках, пока кофе остывает — или вдруг обнаружить, что твой собственный пароль теперь продают на том самом форуме.

Каждый уровень — это провод под кожей. Ты чувствуешь, как защитные системы сжимаются вокруг данных, словно мышцы. Иногда нужно замереть и слушать: тиканье таймера, гул серверов за стеной, щелчок камеры в соседней комнате...

А потом — рынок. Темный, как неоткомментированный скрипт. Здесь софт пахнет озоном и перегревшимся процессором. Купишь новый эксплойт — и он обожжет ладонь ошибкой сегментации при первом же запуске.

Кто ты после этого? Герой? Сообщник? Или просто еще одна строка в логах, которую кто-то торопливо затер?