Rising Front

Грязь. Она въедается в кожу, скрипит на зубах, забивается под ногти — даже через экран чувствуешь её липкую тяжесть. Ты не просто командуешь солдатами, ты вдыхаешь пороховую гарь вместе с ними, слышишь, как пули щёлкают по брустверу, как кто-то хрипит в три шага от окопа...

Выбираешь сторону: британцы с их винтовками Ли-Энфилд, французы, цепляющиеся за каждый клочок земли, или немцы — методичные, точные. Каждая фракция — это не просто новый цвет формы. Попробуй после немецкой дисциплины переключиться на французский хаос: здесь не строят идеальных линий обороны, здесь выживают.

Артиллерия бьёт наугад, земля вздымается чёрными фонтанами. Тысяча мелочей решает исход: высохший пень как укрытие, склон холма, отражающий звук выстрела, внезапная дрожь в руках новобранца перед атакой... А эти мины — их не видно, но ты учишься чуять слепые пятна в рельефе, где металл может прятаться под слоем гнили и опавших листьев.

Сам ставишь колючку, роешь ходы сообщения — и всё равно знаешь: где-то за нейтральной полосой уже прицеливается снайпер с маузером. Или это просто ветер шевелит траву? Война здесь не линейна. Она пульсирует: то адская канонада, то тишина, от которой звенит в ушах...

Авиация? Да, есть и она — хрупкие этажерки в небе, больше похожие на стрекоз, чем на оружие. Но когда с высоты сыплются бомбы или пулемёт прошивает строй... Разве предскажешь?

Ты не герой. Ты — тот, кто выживает между приказами. Между грязью и кровью.