Адреналин 2: Час Пик

Город дышит бензином и горячим асфальтом. Ты везешь по нему ржавое ведро с колесами — но под капотом бьется сердце, которое помнит гул космодромов. Москва здесь не фон, а живой противник: тротуары кусают покрышки, светофоры моргают желтым, словно предупреждая — не успеешь.

Четыре радиостанции. На одной хриплый голос рассказывает о чем-то важном, пока гитары наива режут эфир. На другой — ритм, от которого сводит челюсть. Включи третью — и вот уже фары сливаются с неоном, а руки сами поворачивают руль в такт синтезаторам…

Ты приехал за ней. За той самой Гайкой, чей смех звучал как скрип тормозов на мокром асфальте. Но вместо улыбки — смс от незнакомого номера: «Хочешь ее увидеть? Докажи, что твоя ласточка не только скрипит, но и летает».

Гонки? Нет, это что-то глубже. Каждое кольцо на трассе — петля на шее. Каждый трюк — плевок в лицо законам физики. Анархия? Просто разрешение дать волю кулакам… но здесь они из металла и стекла.

Три банды делят город, как пирог с кровью вместо варенья. Один заставляет крутить восьмерки вокруг памятника — бронзовый идол молча судит твои ошибки. Другой швыряет тебя в узкие переулки, где стены пахнут старыми страхами и краской из баллончика…

Физика — жестокий художник. После лобового столкновения капот складывается гармошкой, а от искр щиплет глаза. Но адреналиновый девайс на приборной панели шипит, как раскаленная игла — впрыскивает в жилы машины что-то похожее на жизнь…

Деньги здесь пахнут машинным маслом. Вложишь их в железного коня — и вот уже рычание мотора становится низким, злым. А потом увидишь ее машину в зеркале заднего вида… ближе… ближе… или это просто город играет с тобой?