Makai Agito

Город Мокумацу дышит тяжело, как человек под грузом старого кошмара. Каждые тринадцать лет его улицы наполняются шепотом — не ветра, а чего-то древнего, цепляющегося за трещины в асфальте. Ты почувствуешь этот запах: смесь влажной земли и гари, будто кто-то только что потушил свечу… но огня здесь не было.

Двое журналистов, чужие в этом месте, быстро понимают — их заметки превратятся в инструкцию по выживанию. Местные смотрят сквозь тебя, их пальцы дрожат у дверных ручек после заката. Час Ведьм приближается, а вместе с ним тени из детских страшилок и забытых манускриптов. Кто-то должен разорвать этот круг.

Подземелья здесь не вырублены в камне — они прорастают сквозь подвалы домов, как грибница. Шаги эхом отскакивают от стен, сливаясь с бульканьем чего-то мокрого за углом. Бои напоминают шахматную партию, где фигуры иногда кусаются: расставляешь бойцов, чувствуя вес их взглядов на спине. Передний ряд — щит из мышц и адреналина, задний — дрожь рук, заряжающих заклинания.

Монстры? Они повсюду. Но здесь их не убивают — договариваются. Золото или странный артефакт из кармана — и вот уже лохматый демон с глазами как расплавленное стекло прикрывает твой фланг. Их можно сплавлять, скрещивать — представь, как клыки одного впиваются в плоть другого, рождая нечто третье… новое… голодное.

А еще этих тварей носят как одежду. Привяжешь духа к своему плечу — и вдруг кожа покрывается чешуей, а в горле поселяется жар драконьего дыхания. Удобно? Скорее неестественно… но разве есть выбор, когда тени шевелятся без помощи света?