Hunting For Trump

Ты зажмуриваешься от вспышки молнии — а когда открываешь глаза, перед тобой уже не комната, а лес. Густой, как деготь, воздух липнет к коже. В руках фонарь, но его луч тонет в тумане, будто в вате. Где-то рядом хрустят ветки. Много веток.

Солдаты. Они не рычат, не стонут — просто идут. Слишком ровно. Ты слышишь, как их сапоги вязнут в грязи, как скрипят ремни амуниции. Они не спят, не едят… только охраняют Его.

А он где-то здесь. За каждым деревом может оказаться его лицо — оранжевое, как дешевый загар, с гримасой, которую ты видел в мемах тысячу раз. Только сейчас это не смешно. Потому что если он тебя заметит первым…

Ты идешь на запах жареных гамбургеров (да, вот так вот), спотыкаешься о пустые банки из-под диетической колы. В темноте мелькают красные бейсболки — их носят не только мертвые. Иногда из тумана вырывается смех — резкий, как сигнал тревоги.

Оружие? Да какая разница. Пули для них — как комариные укусы. Главное — не дышать слишком громко. Не оборачиваться, даже если за спиной шепчут твое имя знакомым хриплым голосом…

А потом — бежать. Потому что монстры из сказок кусают один раз, а эти будут преследовать до конца. До самой стены Белого дома, которая внезапно окажется в трех шагах от тебя… если ты вообще доживешь.

И да: иногда игра подмигивает тебе мемами — но смех застревает в горле, когда понимаешь: шутки здесь только для того, чтобы ты расслабился. А расслабляться нельзя. Никогда.