Чико из Пуэрто-Рико или Новые приключения Зорро

Просыпаешься на полу в луже чего-то липкого — то ли рома, то ли крови. Голова гудит, как моторчик сломанного вентилятора, а в зубах привкус дешевых сигар и пыли. Дом пуст, если не считать тараканов, которые уже начали обживаться на твоей шляпе. Телефонный звонок режет тишину: Педро хрипит что-то про Дона Гомеса, про украденную Роззиту... И вот ты уже сжимаешь нож так, что рукоять впивается в ладонь.

Трущобы пахнут жареным мясом и гниющими апельсинами. Каждый переулок — это паутина из бельевых веревок и проводов, где голуби-убийцы караулят тебя с крыш. Их крылья хлопают, как ножницы. Ты крадешься по карнизам, но тут — бац! — дворник-каратист вылетает из-за мусорных баков с криком, от которого стынет спина.

Тюрьма скрипит ржавыми дверями, завод гудит, как разъяренный бык, а на свалке под ногами хрустят битые бутылки и кости... чего именно? Лучше не всматриваться. Мексиканцы в сомбреро плюются текилой и пулями, баскетболисты швыряют мячи со скоростью пушечных ядер. А потом — вилла Дона. Мраморные полы блестят так, что слепят глаза, но под ними скрипят половицы, пропитанные чьим-то страхом.

Ты мажешь кетчуп по ранам (или это все-таки кровь?), перезаряжаешь револьвер с шестью патронами — ровно на шесть ошибок. Лассо свистит в воздухе, цепляясь за люстры и глотки врагов. Иногда смешно. Чаще — больно.

А в конце... Ну разве кто-то верит в хэппи-энды здесь?