Sorcerer King

Ты просыпаешься в мире, где земля пахнет пеплом, а небо окрашено в цвет синяка. Ветер шепчет обломками разрушенных башен — это все, что осталось от королевств, которые когда-то спорили за власть. Теперь здесь правит один. Его тень уже смыкается над твоим лагерем, холодная и тяжелая, как рука на горле.

Каждый шаг — борьба с пустотой. Ты находишь выживших: их глаза бегают, как у загнанных зверей, пальцы сжимают потрескавшиеся мечи. Они не верят в победу. Но ты собираешь эти осколки надежды, склеиваешь их страхом и обещаниями… пока король-колдун плетет свою паутину где-то за горизонтом.

Слышишь? Глухой гул ритуальных барабанов. Он бьется в висках, отсчитывая время, которого нет. Ты роешься в руинах библиотек — может быть, там остался обрывок заклинания? Или строшь укрепления из гниющих бревен, зная, что они не выдержат первого удара.

А он смеется. Каждый твой союзник — еще одна ниточка, которую он может оборвать. Каждое решение оставляет на губах привкус крови: послать отряд на верную гибель или упустить шанс украсть артефакт?

Игра не спрашивает, готов ли ты. Она бросает тебя в этот танец на лезвии — где одно неверное движение превратит стратегию в отчаянный побег. Ты чувствуешь вес каждого выбора в напряженных мышцах, в сжатых кулаках… а потом снова слышишь тот гул. Ближе.

Что важнее — спасти деревню или сорвать ритуал? Торговаться с демонами или надеяться, что они предадут тебя последними? Здесь нет правильных ответов. Есть только тихий шепот: *успеешь ли?*