Lethal Skies Elite Pilot: Team SW

Кабина дрожит под тобой, как живое существо — стальные мышцы истребителя напрягаются перед рывком. Ты не просто пилот, ты последний аргумент в войне, где небо расколото на "до" и "после". Всемирный Альянс швыряет тебя в горнило сражений против WORF, а твои пальцы уже чувствуют холод рукоятки катапульты... на всякий случай.

Четырнадцать видов смерти висят на крыльях. Ракеты сонные, почти безобидные, пока не проснутся в полете — тогда их рёв разрезает эфир, как нож мясорубку. GPS шепчет координаты, но знаешь ведь: электроника слепнет в дыму горящих нефтяных вышек.

Ангар пахнет машинным маслом и тревогой. Выбираешь машину: F-22 Рэптор — призрак в радиодиапазоне, или старый добрый Томкэт, чьи крылья дышат механической поэзией? Здесь же, между ящиков с боеприпасами, висит потертый плакат: "Добро пожаловать в ад. Температура за бортом — ваши проблемы".

Взлетаешь с палубы авианосца — сталь воет под колесами, а потом... тишина. На пять секунд. Пока не включишь форсаж, и перегрузка не вдавит тебя в кресло, словно гигантская ладонь. Внизу — океан или пустыня? Неважно. Важно только то пятнышко на радаре, которое вот-вот превратится в огненный гриб.

Двадцать миссий. Двадцать раз ты будешь выплевывать зубы от перегрузок и слушать, как шасси скрипит при посадке на разбомбленную полосу. А потом — перемотка записи: вот твой Стелс выныривает из облаков, вот ракета целует вражеский МиГ в брюхо... Красиво? Да. Но пахнет жареным металлом и керосином.

Свободный полет — единственная передышка. Никаких радаров, только горизонт, искривленный линзами высотного скафандра. Хотя кто сказал, что нельзя устроить гонку с собственным эхом?